Tenía ocho años la última vez que vi a mi hermana. Estaba de pie en el umbral de la puerta, llorando, y llevaba bolsas de plástico en lugar de calcetines. Cuando le pregunté por qué, me dijo que tenía los zapatos mojados y que no podía permitirse unos nuevos. Luego se marchó. Esa fue la última vez que la vi. Veintisiete años después, llegó una carta suya. Pero en lugar de unirnos, terminó en la basura. Sin decírselo a nadie, empecé a buscarla. La encontré en España, en prisión. Su historia es un relato de supervivencia que jamás habría podido imaginar.