Dibujo de David

Mi hermana me despierta para que vaya a cenar con ella, mi madre y su novio. Tengo la libreta abierta en la cama, con el dibujo que hice antes de dormirme descubierto. Es la primera vez que dibujo algo así y no me gusta. Cierro la libreta, me levanto y voy al comedor. Aunque no tengo hambre, no estoy para bullas. Cuando acabo, salgo a la calle. A pesar de que me he abrigado a conciencia la noche glacial penetra a través de las capas de ropa. Monto encima de Laura, mi bicicleta, y me subo todo el Paralelo esforzándome por encontrar ese dolor que aligere la mente. Empieza a llover y siento las gotas como agujas de coser clavarse en mi piel, la niebla que despiden los coches me emboza definitivamente la respiración. Siento las ruedas deslizarse por el suelo húmedo y decido acelerar. Obligo un coche a pegar un frenazo y le dejo atrás, insultándome. Otra vez, la dulce sensación de que, en realidad, me han atropellado y todo lo que creo estar viviendo no es más que la ensoñación de un moribundo. Finalmente, me detengo en el portal. La lluvia crece. El pecho me pesa, siento encoger mi garganta y estoy lo más cerca de llorar que he estado en meses. Llamo al interfono.